Quiero irme ya.

Estoy harta de estar en mi pueblo, ya no hago nada. Todos mis amigos están encerrados en sus casas estudiando y yo me paso las horas muertas tumbada en la cama, a lo mar a dentro, mirando series. Es la consecuencia de que mi carrera no haga las recuperaciones en septiembre. Ahora también maldigo la hora en la que me cogí el vuelo un día antes de que empezaran las clases. Once días me quedan, dios mio, creo que no sobreviviré.
También estoy harta de estar viviendo con padres, necesito mi independencia, joder que pesaditos que son. Encima creo que mi madre tiene como misión de vacaciones "cebar a su hija". Y yo como buena niña que soy me lo como TODO, para así mantenerla tranquila con los problemas alimenticios de su hija. Por eso en parte quiero irme ya, para comer o no lo que me salga de los ovarios. Maldita sea,  estoy todo el puto día hinchada  y lo odio. Lo odio mucho.

En realidad llevo unos días de bajón y es porque he aumentado de peso. Me siento como una bola andante llena de grasa, me siento fea y horrible casi ni tengo ganas de arreglarme. Me miro y hasta me entran ganas de llorar y sinceramente, me odio por ello. ¿Por qué coño tiene que depender mi felicidad de un número salido en la báscula? Ese número, ese maldito y estúpido número marcará el humor de mi día, jodidamente triste. Ojalá pudiera aceptarme tal como soy, con mi peso, en serio. Ojalá pudiera quererme ami misma un poco. Solo un poquito.